OBGIN-L Mensajes a Marzo, 2005: Re: medicos ...seres humanos...perdonen lo largo...

Hola Dr. Brito!: espectacular su reflexión...sólo el que estuvo "del otro lado del mostrador" sabe lo que pasa el enfermo cuando va al médico...Gracias por escribirlo.

Dra. Lewis

>From: 4carlosbrito@cantv.net (Dr Carlos L Brito)

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>To: Multiple recipients of list OBGIN-L <obgin-l@dns.obgyn.net>

>Subject: medicos ...seres humanos...perdonen lo largo...

>Date: Mon, 21 Mar 2005 12:23:10 -0600

>Reflexiones sobre humanismo y medicina.

>Hacia la descripción de una nueva entidad nosológica: el síndrome de

>Hermógenes.

>Texto leído en un foro sobre Humanismo y Medicina realizado el 8 de

>octubre de 1997 en el Auditorio Ciencias de la Salud, en las

>instalaciones de la Universidad de Cartagena ubicadas en el barrio de

>Zaragocilla, con motivo de la celebración de los 170 años de la

>fundación de la Universidad.)

>Distinguidos profesores, queridos estudiantes, señoras y señores:

>En los primeros párrafos de "Las memorias de Adriano" de Marguerite

>Yourcenar (la traducción es de Julio Cortázar, un "enormísimo cronopio")

>uno puede leer la experiencia del famoso protagonista ante la

>enfermedad, y su reacción como paciente que se entrega al cuidado de un

>médico: "...Es difícil seguir siendo emperador ante un médico, y también

>es difícil guardar la calidad de hombre. El ojo de Hermógenes sólo veía

>en mí un saco de humores, una triste amalgama de linfa y sangre. Esta

>mañana pensé por primera vez que mi cuerpo, ese compañero fiel, ese

>amigo más seguro y mejor conocido que mi alma, no es más que un monstruo

>solapado que terminará por devorar a su amo..."

>Resulta sobrecogedor el intentar asomarse, guiados por la pluma ágil y

>precisa de la insigne escritora, al pensamiento de un hombre que

>detentaba el poder de Roma, que era lo mismo que decir, hacia el siglo

>segundo, el poder del mundo occidental, y que, a los setenta años,

>víctima de una "hidropesía del corazón", se sabe impotente ante la

>fragilidad de la materia, somete su cuerpo al escudriño de una persona

>con quien no lo liga otra relación diferente a la del padecimiento, y se

>prepara para el final: "...Como el viajero que navega entre las islas

>del archipiélago ve alzarse al anochecer la bruma luminosa y descubre

>poco a poco la línea de la costa, así empiezo a percibir el perfil de mi

>muerte..."

>La cita anterior puede servirnos de punto de partida para reflexionar

>sobre dos de las preguntas filosóficas que más agobian el pensamiento

>del hombre: el origen de nuestra vida (que creemos percibir pero que

>estamos muy lejos de comprender) y nuestro destino irrevocable como

>individuos humanos: esa meta remota y siempre ilusoriamente postergada

>de la muerte.

>Entre estas dos preguntas, ¿de dónde venimos? y ¿hacia dónde vamos? nos

>encontramos con la otra incógnita central ¿qué somos? Para tratar de

>arrimarnos a un puerto relativamente estable, en medio de una marea tan

>llena de incertidumbre, propongamos, no más como una hipótesis, y para

>tratar de utilizar un lenguaje uniforme, que ese "somos" es la vida que

>vivimos. Que somos la vida que estamos viviendo. Que antes de la vida

>no éramos, y que no sabemos si seremos después de la muerte. Que si

>alguien no está de acuerdo con la hipótesis enunciada y por lo tanto

>cuestiona nuestra existencia y/o la suya, por lo menos, si no somos,

>tendremos la presunción, la creencia, de ser, como individuos humanos,

>mientras exista en nosotros la energía de la vida, mientras ese

>"monstruo solapado" de nuestro cuerpo no acabe por devorarnos. Que si

>llegáramos a ser algo después de la muerte, sin duda no seríamos el

>individuo humano que somos ahora, que tiene un cuerpo animado por una

>fuerza vital tan incomprensible como cualquier otro fenómeno de la

>naturaleza que creemos comprender. Que ese cuerpo está destinado a la

>corrupción, a volver al polvo, a retornar -como algo recicable- a la

>materia del mundo, a las moléculas, los átomos y las partículas

>subatómicas que forman el desmesurado universo. Y que si nuestro

>espíritu persiste, sólo lo hará expresándose a través del testimonio que

>hayamos podido dejar de esta fugaz conjunción de nuestro espíritu con

>nuestra materia, que hemos llamado la vida humana, nuestra vida. "Al

>morir tan sólo nos queda lo que hemos dado", ha dicho a propósito

>Jacinto Benavente. Así es que tenemos que aceptar que nuestra vida, así

>como lleva implícita nuestro origen, vale decir, nuestro nacimiento,

>lleva consigo implícita nuestro final, vale decir, nuestra muerte.

>Vivir es consumir instante tras instante nuestro tiempo, agotar los

>plazos hasta que ya no exista más futuro desde el cual fluya la frágil

>corriente de nuestra vida, la cual está hecha de un presente inestable e

>intangible que desemboca y nutre nuestro pasado, que es lo que realmente

>somos. La materia de la cual están hechos nuestros recuerdos es mucho

>más firme que la que forman nuestras esperanzas. Sin embargo, siempre

>confiamos que, desde el futuro, que realmente no nos pertenece, desde

>donde aún no somos, seguirá fluyendo esa mágica corriente de las horas

>que pertenecen a nuestra vida, que nutrirán nuestro pasado. Nos parece

>imposible que nos pueda suceder la muerte. Sobre todo si no hemos sido

>agobiados por la enfermedad, por la verdadera enfermedad, la que pone en

>evidencia nuestra fragilidad como individuos humanos... Porque la

>enfermedad se vive, y el dolor hace parte del presente de una forma

>mucho más persistente que el placer, y se imbrica en la materia de la

>vida de una manera diferente a la muerte, que de alguna forma no nos

>pertenece, o nos pertenece de una manera incomprensible, en un

>territorio cuyas coordenadas son evasivas e inasibles. En cambio, la

>enfermedad y el sufrimiento hacen parte de nuestra experiencia vital

>consciente, de tal forma que nos pueden enfrentar bruscamente a la

>posibilidad de la muerte. Y la muerte es como el sol, que no puede

>mirarse de frente, porque nos deslumbra. Sin embargo, yo creo, estoy

>convencido, de que el verdadero amor por la vida sólo puede cultivarse a

>partir de la aceptación racional de la muerte, y de la certidumbre de

>que el futuro no nos pertenece. Sólo entonces podremos valorar

>plenamente la vida.

>En el cuento "El Aleph" de Jorge Luis Borges podemos leer: "La candente

>mañana de febrero en que Beatriz Viterbo murió, después de una imperiosa

>agonía que no se rebajó un solo instante ni al sentimentalismo ni al

>miedo, noté que las carteleras de fierro de la Plaza Constitución habían

>renovado no sé qué aviso de cigarrillos rubios; el hecho me conmovió,

>pues comprendí que el incesante y vasto universo ya se apartaba de ella,

>y que ese cambio era el primero de una serie infinita..."

>Borges se duele del cambio -aparentemente anodino- en un aviso comercial

>por medio del cual el mundo le anuncia su indiferencia ante la muerte de

>su amiga, de su querida Beatriz Elena Viterbo; de ese indiferente

>transcurrir del tiempo, inocente como un niño e irresponsable como un

>loco, ajeno por completo a sus sentimientos como individuo humano.

>¡Borges, un inmortal! ¡Borges, cuyo espíritu está vivo aquí, en este

>momento, en esta sala, gracias al hecho de que yo lo he conjurado, al

>leer este fragmento de su cuento!

>El gran Borges se horroriza -y nos transmite con eficaz simplicidad su

>horror- al pensar en la injusta tarea del olvido, en la devastadora y

>continua acción de la muerte. Y aún cuando no se refería a su propia

>muerte, podemos percibir en su relato, que él, de alguna manera, la

>intuye en esa muerte ajena que le arrebata a una persona querida, a una

>persona que ha enriquecido el pozo de su pasado, que hace parte de su

>experiencia vital como individuo humano. Podemos percibir que Borges se

>anticipa a esa sensación de sentir que el universo también se apartará

>de él, indiferente, después de su muerte. Que siente que la

>supervivencia de su espíritu estará sujeta a la frágil memoria

>colectiva, quizás a los caprichos de las modas literarias, y del

>incierto futuro de la literatura, en un mundo cada vez más cibernético,

>y quizás más deshumanizado, lleno de pragmatismo estéril, de fútiles

>estrategias de mercadeo que nos agobiarán hasta la náusea con su

>abominable secuela de días del padre, de la madre, del amor y de la

>amistad, y otras mustias efemérides carcomidas de frivolidad y

>pletóricas de hipersentimentalismo monetario, de culto al dinero y al

>poder del dinero; de un mundo en donde la mayoría de las personas son

>porque tienen, pero no tienen porque son, y otras pequeñas calamidades

>cotidianas. Borges, cuyo espíritu es literatura, es arte, es poesía

>-que son cosas comprobadamente capaces de sobrevivir al olvido-, se sabe

>mortal. Pero por eso mismo, se sabe hombre, y se sabe irrepetible. Y

>de esa certeza nace su capacidad para saber darle el valor que merecen a

>la vida y a la muerte.

>Imaginemos ahora que hemos muerto, y que el tiempo sigue inexorable su

>curso, tendiendo un manto continuo y tenue de olvido sobre lo que hemos

>sido, hasta aniquilar por completo la memoria de nuestra presencia en la

>vida, permitiéndonos quizás asomarnos al recuerdo de alguna persona que

>nos conoció, y que aún vive, tal vez por medio de una fotografía

>antigua, en un álbum mohoso, lleno de imágenes de otros muertos y de

>paisajes que ya no existen, pero que nos fueron familiares en algún

>momento; de casas derruidas, donde vivimos alguna vez un amor intenso;

>de antiguos paisajes, que recorrimos muy jóvenes, ya transformados e

>irreconocibles; de bellas o terribles ciudades, en las cuales estarían

>ausentes las personas que alguna vez amamos...

>Un verdadero humanista aprende, a través de la observación continuada de

>las manifestaciones del espíritu humano, a valorar la vida, en la medida

>en que también aprende a aceptar la realidad de la muerte. "Un poeta es

>un hombre que sabe que va a morir", dijo alguien cuyo nombre se niega

>ahora a mi memoria. O sea, es un hombre que sabe que la muerte lo va a

>igualar, tarde o temprano, con las demás personas que comparten su

>espacio vital. Si una persona no está consciente de la realidad de su

>muerte, no puede considerarse un humanista. Parodiando al gran poeta

>César Vallejo, un humanista "no se jacta jamás de respirar", y se cuida

>de caer en el otro extremo de esa curiosa condición de la "hipertrofia

>del alma" que mata a la razón y conduce hacia el fanatismo, como lo

>menciona Milan Kundera en su bellísima novela "La inmortalidad".

>El médico tiene, como parte esencial de su trabajo, que enfrentarse al

>dolor humano, a la enfermedad y a la muerte, y de allí, derivar sus

>ingresos económicos y obtener el equilibrio y el bienestar al que tanto

>él como su familia tienen justo derecho, y sin el cual no le sería

>posible progresar como profesional y como ser humano. La falta de

>progreso debe considerarse, en este contexto, como un atraso. Dicho de

>otra manera, los médicos vivimos del dolor humano. Si no hay dolor, si

>no hay malestar (tanto del cuerpo como del alma), no hay enfermedad. Si

>no hay enfermedad, no se justifican ni la medicina ni los médicos.

>Entonces, ¿cómo puede ejercer esta profesión una persona que no tenga

>una sólida formación humanista? ¿Cómo podría evitar que sus pacientes se

>sintieran como el emperador Adriano se sintió ante su médico Hermógenes?

>¿Cómo podrá preservar la calidad, no ya de emperador, sino -más

>importante aún- la simple y esencial calidad de hombre de sus pacientes?

>Quiero, en este punto, proponer varias ideas que han ido forjándose en

>mi pensamiento en la medida en que he ido avanzando en la escritura de

>estas líneas, aún a riesgo de ser injusto con mi remoto colega

>Hermógenes, pero basándome en las palabras que Marguerite Yourcenar puso

>en la boca de Adriano:

>Definamos el síndrome de Hermógenes como cualquier clase de padecimiento

>del paciente que sea ocasionado por una actitud deshumanizada del médico

>o del sistema de salud ante la enfermedad y el sufrimiento humanos;

>Categoricemos el síndrome de Hermógenes dentro de las enfermedades

>yatrogénicas;

>Diferenciemos con claridad a los individuos que sólo saben medicina de

>los que son médicos;

>Definamos al médico como un profesional que, conociendo con erudición

>los aspectos técnicos y científicos de su arte, conserve una actitud

>humanista ante la enfermedad, el dolor, la vida y la muerte, que ayude a

>minimizar los efectos que el síndrome de Hermógenes pueda eventualmente

>producir en sus pacientes;

>Definamos como técnico en medicina a quienes sean igualmente eruditos,

>estudiosos y actualizados en sus conocimientos técnicos y científicos,

>pero que consideren que todo lo anterior es una banalidad, una suerte de

>pedantería, o simplemente, algo sin importancia;

>Advirtamos, por último, que el síndrome de Hermógenes puede presentarse

>aún a pesar de una actitud humanista e idónea del médico, algunas veces

>debido en parte a prejuicios del paciente que pueden ser difíciles de

>vencer, y en otras debido quizás a las debilidades de un sistema de

>salud deshumanizado, que de una u otra forma tienda a deteriorar la

>relación médico-paciente.

>No quiero utilizar de una manera simplista o peyorativa el término

>humanista, reservándolo sólo para las personas que posean una vasta

>cultura literaria, histórica, filosófica, artística, musical, etcétera,

>tal y como la definen los diccionarios, porque yo sería el primero en

>excluirme: soy sólo un fervoroso diletante, pero no me considero experto

>en nada, salvo en duda. Sin desconocer que indudablemente el hábito de

>la lectura y cierto grado de erudición son importantes en la formación

>de valores éticos, quiero decir que estoy convencido de que el

>humanismo, además de conocimiento, es en esencia una actitud personal,

>una actitud ética ante los diversos fenómenos vitales del ser humano.

>Sin embargo, es esencial advertir que el humanismo es cualitativamente

>diferente de la filantropía, en el sentido de que su dádiva es más

>profunda, desinteresada y sabia, y enriquece tanto a quien la da como a

>quien la recibe: nunca requiere de agradecimiento porque quien da con

>humanismo lo hace con tanta espontaneidad que no considera su acto

>excepcional, sino natural. En fin, su dádiva jamás podría asimilarse a

>una limosna, que de alguna manera envilece a quien la recibe y

>pseudoenaltece a quien la otorga: la actitud humanista, en su

>desinterés, iguala. Es además una actitud estética, en la medida en que

>el placer de descubrir la belleza de sus manifestaciones, nos incitará a

>seguir escudriñando el espíritu humano. Y es, por sobre todo, una

>actitud de sana e incesante curiosidad, de deseos de conocer, aún cuando

>todavía no se posean los conocimientos: con el transcurso del tiempo la

>persistencia algún día mostrará el esplendor de sus frutos. Es también

>una actitud que poco a poco propiciará en quienes la practiquen una

>particular tolerancia hacia las diferencias y un respeto por los

>derechos de las demás personas, incluyendo -claro está- a los pacientes.

>Una actitud que nos permitirá aprender no sólo de quienes aparenten ser

>más instruidos que nosotros, sino también de los que no ostenten ni la

>riqueza de los conocimientos ni la elocuencia de la expresión, sino

>apenas una postura simple o un humilde concepto digno de tener en

>cuenta. Una actitud que incluso nos permitirá aprender de quienes se

>equivoquen, para no imitarlos.

>Por eso, creo que el verdadero humanista mostrará siempre un profundo

>respeto ante los grandes misterios de la vida y de la muerte, que

>persisten y persistirán inviolados pese al gran despliegue tecnológico y

>científico de las últimas épocas, y al que habrá de seguirlo en tiempos

>futuros. Ese humanismo nos permitirá darle cabida, sin perplejidad ni

>vergüenza, a la realidad de nuestra fantasía en la cotidianidad del

>ejercicio profesional y de la vida misma, para así poder residir en

>nuestro huidizo presente con los pies en la tierra, pero con el

>pensamiento lleno del deleite por lo que no es simplemente material,

>utilitario o pragmático. Al mismo tiempo nos permitirá seguir siendo

>cuerdos, pero no prisioneros de la cordura, dueños de un espíritu que

>sea capaz de asomarse a los más espléndidos y exóticos paisajes de la

>locura, que esté libre de ataduras y paradigmas que limiten su

>expansión, pero que sea siempre capaz de mantener un polo a tierra, un

>sólido pilar de contacto con esa materia cotidiana que creemos conocer,

>y que hemos dado en llamar la realidad.

>Para terminar, quiero leer un hermoso soneto de Sor Juana Inés de la

>Cruz, una monja humanista que vivió en México entre 1651 y 1695, y que

>de alguna manera puede servir de colofón o postludio a las ideas de la

>vida, el humanismo, la enfermedad y la muerte sobre las cuales hemos

>estado cogitando a lo largo de estas líneas, y que dice así:

>Rosa divina que en gentil cultura

>eres con tu fragante sutileza

>magisterio purpúreo en la belleza,

>enseñanza nevada a la hermosura,

>amago de la humana arquitectura,

>ejemplo de la vana gentileza

>en cuyo ser unió naturaleza

>la cuna alegre y triste sepultura:

>¡cuán altiva en tu pompa, presumida,

>soberbia, el riesgo de morir desdeñas,

>y luego, desmayada y encogida,

>de tu caduco ser das mustias señas!

>¡Conque, con docta muerte y necia vida,

>viviendo engañas y muriendo enseñas!

>Muchas gracias por su amable atención.

>Mario Mendoza Orozco, M.D.

>Profesor Titular, Facultad de Medicina

>Universidad de Cartagena

>Correo electrónico: mmo@red.net.co

>Cartagena de Indias, septiembre de 1997

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>Este artículo fue publicado en la revista Acta Médica Colombiana

>Volumen 23 No. 6, Noviembre-Diciembre de 1998, Páginas 130-133

>ã Acta Médica Colombiana, 1998

>Patogenia del síndrome de Hermógenes. Descripción del síndrome de

>Adriano.